En la casa del Señor

Hay una casa de puertas abiertas.

Hay en la calle, una pelota que espera.

Hay una muñeca de trapo, olvidada en un rincón.

Hay una plaza donde las bombas juegan.

Hay una ciudad donde el cementerio crece.

Hay sonidos mudos, de pájaros que se fueron.

Hay una mesa servida, donde nadie cenó.

Hay un teléfono sonando en el bolsillo del muerto.

Hay lágrimas sobre el cadáver que no corrió a tiempo.

Hay una radio emitiendo silencio.

Hay escombros cubriendo los jardines,

hay violencia floreciendo. 

Hay madres que gritan,

hay huérfanos corriendo.

Hay niños que dejaron de serlo.

Hay políticos disfrazados de parca

jugando con el mapa como tablero.

Hay excusas saliendo como hormigas de sus bocas

defendiendo lo que están haciendo.

Hay señores trajeados, 

indignados de tanta violencia,

exigiendo la paz inmediata 

desde la comodidad de su hogar.

Hay noches que ocultan vergüenza,

hay un genocidio ocurriendo 

mientras tomas tu café y sale el sol.

Hay guerra, en la casa del Señor.

Victoria Montes.

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